Los poetas,cuando escriben novelas, suelen hacer como si fuesen Dios mismo y pudieran abarcar con su mirada toda una história humana, comprenderla y exponerla como si
Dios mismo la relatase, sin velo ninguno, revelando en todo momento su más íntima esencia...
Yo, no puedo hacerlo así, como tampoco los poetas. Pero mi história me es más importante que a cualquer poeta l suya, pues es la mia y es la história de una mujer - no la de una mujer inventada, posíble o inexistente en cualquer forma, sino la de una mujer real, única y viva...
Hoy se sabe menos que nunca lo que es eso... Lo que es eso, lo que es una mujer realmente viva... Y se lleva a morir bajo el fuego a millares de mujeres, cada una de las cuales es un ensayo único y precioso de la naturaleza...
Si no fúeramos algo más que indivíduos aislados, si cada una de nosotras pudiese realmente ser borrada por completo del mundo por una bala de fusil, no tendría ya sentido alguno relatar hisórias... Pero cada una de las mujeres no es tan solo ella misma; es tambien el punto único, particularísimo, importante siempre y singular, en el que se cruzan los fenómenos del mundo, solo una vez de aquel modo y nunca más... Así, la historia de cada mujer ( o hombre) es esencial, eterna y divina y cada mujer, mientras viva en alguna parte y cumpla con la voluntad de la naturaleza, es algo maravilloso y digno de toda atención... En cada una de las mujeres se ha hecho forma el espíritu, en cada una padece la criatura, en cada una de ellas es crucificado un redentor... Mui pocos saben hoy lo que es una mujer... Muchos lo sienten, y , por sentirlo, mueren más aliviados, como yo moriré más aliviada después que termine de escribir mi historia .
No soy una mujer que sabe...He sido una mujer que busca y no lo soy aún, pero no busco ya las estrellas ni en los libros: comienzo a escuchar las enseñanzas que mi sangre murmura en mí. Mí historia no es agradable, no es suave y armoniosa como las historias inventadas; sabe a insensatez y a confusión, a locura y a ensueño, como la vida de todas las mujeres que no quieren mentirse a sí mismas.
La vida de toda mujer es un camino hacía sí misma, la tentativa de un camino, la huella de un sendero. Ninguna mujer ha sido por completo, ella misma; Pero todas aspiran a llegar a ser lo, oscuramente unas, más claramente otras, cada una como puede. Todas llevan consigo, hasta el fin, viscosidades y cáscaras de huevo de un mundo primordial... Alguna no llega jamás a ser mujer, y sigue siendo ardilla o hormiga... Otra es mujer de medio cuerpo arriba, y el resto, pez... Pero cada una es un impulso de la naturaleza hacia el hombre.
Todos tenemos orígenes comunes: las madres; Todos nosotros venimos de la misma sima... Pero cada uno - tentativa y impulso desde lo hondo - tiende a su propio fin... Podemos comprender unas a otras, pero solo a si misma puede interpretarse cada una.
jueves, 28 de mayo de 2009
lunes, 25 de mayo de 2009
Rara Labor
Leyendo un claro dia
mis bien amados versos,
he visto en el profundo
espejo de mis sueños
que una verdad divina
temblando está de miedo
y es una flor que quiere
echar su aroma al viento.
El alma del poeta
se orienta hacia el misterio.
Solo el poeta puede
mirar lo que está lejos
dentro del alma, en turbio
y mago sol envuelto.
En esas galerias
sin fondo, del recuerdo,
donde las pobres gentes
colgaran cual trofeo
el traje de una fiesta
apolillado y viejo,
allí el poeta sabe
el laborar eterno
mirar de las doradas
abejas de los sueños
Poetas, con el alma
atenta al hondo cielo,
en la cruel batalla,
o en el tranquilo huerto,
la nueva miel labramos
con los dolores viejos,
la veste blanca y pura
pacientemente hacemos,
y bajo el sol bruñimos
el fuerte harnés de hierro.
El alma que no sueña,
el enemigo espejo,
projecta nuestra imagen
con un perfil grotesco...
Sentimos una ola
de sangre, en nuestro pecho,
que pasa... Y sonreímos...
Y ... A laborar volvemos.
mis bien amados versos,
he visto en el profundo
espejo de mis sueños
que una verdad divina
temblando está de miedo
y es una flor que quiere
echar su aroma al viento.
El alma del poeta
se orienta hacia el misterio.
Solo el poeta puede
mirar lo que está lejos
dentro del alma, en turbio
y mago sol envuelto.
En esas galerias
sin fondo, del recuerdo,
donde las pobres gentes
colgaran cual trofeo
el traje de una fiesta
apolillado y viejo,
allí el poeta sabe
el laborar eterno
mirar de las doradas
abejas de los sueños
Poetas, con el alma
atenta al hondo cielo,
en la cruel batalla,
o en el tranquilo huerto,
la nueva miel labramos
con los dolores viejos,
la veste blanca y pura
pacientemente hacemos,
y bajo el sol bruñimos
el fuerte harnés de hierro.
El alma que no sueña,
el enemigo espejo,
projecta nuestra imagen
con un perfil grotesco...
Sentimos una ola
de sangre, en nuestro pecho,
que pasa... Y sonreímos...
Y ... A laborar volvemos.
sábado, 23 de mayo de 2009
Bienvenida Mañana
Daba el reloj las doce...
Y eran doce golpes que ,
metálicos y secos, herian...
...Mi hora! - grité -
El silencio me respondió:
- No temas;
Tu no verás caer la última gota
que en su pálpabro tiembla.
Dormirás muchas horas,
todavia sobre la orilla vieja,
y encontrarás en una mañana pura,
amarrada tu barca ,
a otra ribera ...
( a un amigo mui especial, que me está
enseñando como llevar esta barca )
Y eran doce golpes que ,
metálicos y secos, herian...
...Mi hora! - grité -
El silencio me respondió:
- No temas;
Tu no verás caer la última gota
que en su pálpabro tiembla.
Dormirás muchas horas,
todavia sobre la orilla vieja,
y encontrarás en una mañana pura,
amarrada tu barca ,
a otra ribera ...
( a un amigo mui especial, que me está
enseñando como llevar esta barca )
jueves, 21 de mayo de 2009
Hoy He Dejado De Amarte
Hoy he dejado de amarte,
he tomado de nuevo mi camino
y no caminaré de tu mano el tuyo...
Hoy volverán mis dias normales
quedarán atras los compartidos
que solo mitad eran mios...
No me aferraré a tu recuerdo
y no veré mi vida atravez de tus ojos
ni escucharé mi voz en tus latidos...
Hoy no veré tus palabras
y no oiré lo que dicen tus ojos,
voy a olvidar tus sueños
que pensé mios...
Hoy no soñaré despierta contigo,
ni viviré contigo en sueño,
hoy dormiré sola
aunque nunca te tuve comigo...
Hoy al despertar no invocaré
tu nombre con mis suspiros
ni pretenderé que los tuyos sean mios...
Hoy, despues de tanto esperar
no tengo más lo que hacer
he comprendido que nunca
a mi llegarás...
Hoy... He dejado de amarte...
y no es que no te ame,
hoy al fin,
vuelas sin mi !
(dedicado al amor más importante de mi vida...
Amor que ya no es
y que nunca será...)
he tomado de nuevo mi camino
y no caminaré de tu mano el tuyo...
Hoy volverán mis dias normales
quedarán atras los compartidos
que solo mitad eran mios...
No me aferraré a tu recuerdo
y no veré mi vida atravez de tus ojos
ni escucharé mi voz en tus latidos...
Hoy no veré tus palabras
y no oiré lo que dicen tus ojos,
voy a olvidar tus sueños
que pensé mios...
Hoy no soñaré despierta contigo,
ni viviré contigo en sueño,
hoy dormiré sola
aunque nunca te tuve comigo...
Hoy al despertar no invocaré
tu nombre con mis suspiros
ni pretenderé que los tuyos sean mios...
Hoy, despues de tanto esperar
no tengo más lo que hacer
he comprendido que nunca
a mi llegarás...
Hoy... He dejado de amarte...
y no es que no te ame,
hoy al fin,
vuelas sin mi !
(dedicado al amor más importante de mi vida...
Amor que ya no es
y que nunca será...)
sábado, 16 de mayo de 2009
Trabajo Inutil
Y ha de morir contigo el mundo mago
donde guarda el recuerdo
los hálitos puro de la vida,
la blanca sombra del amor primero,
la voz que fue a tu corazón,
la mano que tú querias retener en suenos,
y todos los amores que llegaran al alma,
al hondo cielo...
Y ha de morir contigo el mundo tuyo,
la vieja vida en orden tuyo y nuevo...
las rosas y crisolis de tu alma
trabajan para el polvo y para el viento...
donde guarda el recuerdo
los hálitos puro de la vida,
la blanca sombra del amor primero,
la voz que fue a tu corazón,
la mano que tú querias retener en suenos,
y todos los amores que llegaran al alma,
al hondo cielo...
Y ha de morir contigo el mundo tuyo,
la vieja vida en orden tuyo y nuevo...
las rosas y crisolis de tu alma
trabajan para el polvo y para el viento...
jueves, 14 de mayo de 2009
Triste Engaño
Cuando el alma recuerda la esperanza de que nutrió su juventud,
compreende que la vida es engaño y luego empreende soñar
que fue lo que no fuera;
Avanza así como sus sueños, mas no alcanza lo que esperó,
soñando se defiende y llega al fin aquela que nos prende
con el lazo de la última membrana...
Para ver la verdad , no hay mejor lumbre que la lumbre del ocaso
y que luego el verdor, trueca en herrumbre:
lanzadera fatal urde el ocaso de la vida,
a la postre , es un fracasso.
compreende que la vida es engaño y luego empreende soñar
que fue lo que no fuera;
Avanza así como sus sueños, mas no alcanza lo que esperó,
soñando se defiende y llega al fin aquela que nos prende
con el lazo de la última membrana...
Para ver la verdad , no hay mejor lumbre que la lumbre del ocaso
y que luego el verdor, trueca en herrumbre:
lanzadera fatal urde el ocaso de la vida,
a la postre , es un fracasso.
martes, 12 de mayo de 2009
Hastio
Passan las horas de hastio
en el amplio cuarto sombrio
donde empecé a soñar...
Del reloj arrinconado,
que en la penumbra clarea,
el tictac compasado
odiosamente golpea...
Dice la monotonia
de cada minuto que pasa:
un dia es como otro dia:
hoy es lo mismo que ayer...
Cae la tarde. El viento agita
el parque triste y dorado....
Que largamente, comigo,
tantas horas ha llorado...
sábado, 9 de mayo de 2009
A Mi Mamá
Madre? Que se puede decir
acerca de la Madre?
De ser Madre?
Si tan solo si supiera el valor que tiene,
si tan solo si supiera el significado exato...
Que puede superar esa palabra?
Con sus tiernas miradas,
con sus palabras de amor y ternura,
con su apoyo incondicional,
con ese amor que sobrepasa barreras...
Son fuertes y valientes,
son alegres y cortezes,
son pilar y hombro
para todo y cualquer problema,
son... eso y mucho mas...
Hijos, amen y respecten a sus Madres...
Ellas son únicas... Irrepetíbles...
No hay dos que sean iguales...
Dios hizo un angel para cada hijo...
Y... Y le dio nombre:
MAMÁ!
Carolina Saint-Jean
viernes, 8 de mayo de 2009
El Reencuentro (solamente entre nosotros)
Volamos hacia un lugar desconocido...
mientras jugábamos y reíamos...
de vez en cuando posábamos sobre algún objeto circundan te...
Mas solo podíamos mirarnos a nuestros bellos y brillantes ojos,
como jovenzuelos en una primera salida...
Desde el sol amarillo de otoño hasta el anochecer frío y seco...
nada impedía que esos cristales verdazules se mirasen y no perdieran tal brillo,
como una fugaz estrella perdida en el cielo...
Nos demos cuenta que no teníamos pies sino alas...
Mas eso impedía el cansancio de la travesía...
Veíamos como realmente somos
y nos alegrábamos de eso...
lo demás no existía era solo una ilusión...
Inesperadamente el manto estrellado tocó nuestras almas,
dando aviso a la hora de volver a nuestros aposentos,
para recuperar las energias
y soñar con lo acontecido...
Jamás se borrará aquel paseo cósmico dentro de un mundo
tan infinito ,pero tan magno...
No se nos escapará y en aquel periplo ,
nosotros vivimos al máximo,
el esplendor de la creación...
compenetrados por la belleza de la pasión
y las lágrimas de dolor del aprendizaje...
Siempre juntos...
Hemos estado...
Solo que hemos sido vendados de ojos
y no nos mostraba la verdad con claridad...
Tratando solo de descubrir el Amor...
La energía creadora que nos mueve...
Así es...
El Amor me vuelve loco...
Es ahí que cuando soy tan completo...
Cuerpo, alma, corazón, mente
y todos los sentidos conocidos...
Los inexplorados...
Y cada vez ... la exploración no termina más...
Somos seres infinitos...
Para ti , mi primer Amor Transgresor...
La Primera y Única mujer que me ha dicho...
"Tu eres un artista"
Con amor eterno
Christopher
miércoles, 6 de mayo de 2009
Real Descanso
Tierra le dieran una tarde horrible
del mes de mayo,bajo el sol de fuego...
A un passo de la abierta sepultura
habia rosas de podridos pétalos,
entre geranios de áspera fragancia
y rojas rosas (gunee,quizas?)
El cielo puro y azul.(tal cual la mariposa que lleva...)
Corria un aire fuerte y seco...
De los gruesos cordeles suspendidos,
pesadamente, descender hicieran
el ataúd al fondo de la fosa,
los dos sepultureros...
Y al reposar sonó con recio golpe,
solene, en el silencio....
Un golpe de ataúd en tierra
es algo perfectamente serio...
Sobre la negra caja se rompían
los pesados torrones polvorientos.
El aire se llevaba
de la honda fosa
el blanquecino aliento...
_ Y tu, sin sombra ya, duerme y reposa,
larga paz a tus huesos...
Definitivamente,
duerme tranquila,
y ya no sueña...
martes, 5 de mayo de 2009
Para Jonathan
Pegasos, lindos pegasos,
caballitos de madera,
Yo conocí, siendo niño,
la alegria de dar vueltas
sobre un corcel colorado,
en una noche de fiesta...
En el aire polvoriento
chispeaban las candelas,
y la noche azul ardía
toda sembrada de estrellas...
Alegrias infantiles
que cuestan una moneda
de cobre, lindos pegasos
caballitos de madera!
(Dedicado a Tatan,en su 10º cumpleaños)
Madrugada De Las Dudas
"Nuestras vidas son los rios
que van dar a la mar,
que es el morir." ; Gran cantar!
Dulce goce de vivir:
mala ciencia del pasar,
ciego huir a la mar.
Tras el pavor del morir
está el placer de llegar.
Gran placer!
Mas y el horror de volver?
Gran pesar!
que van dar a la mar,
que es el morir." ; Gran cantar!
Dulce goce de vivir:
mala ciencia del pasar,
ciego huir a la mar.
Tras el pavor del morir
está el placer de llegar.
Gran placer!
Mas y el horror de volver?
Gran pesar!
domingo, 3 de mayo de 2009
De Veronica Para Walter
Amado,el aura dice
tu pura veste blanca...
No te verán mis ojos;
Mi corazón te aguarda!
El viento me ha traído
tu nombre en la mañana;
el eco de tus pasos
repite la montaña...
No te verán mis ojos;
Mi corazón te aguarda!
En las sombrias torres
repican las campanas...
No te verán mis ojos;
Mi corazón te aguarda!
No te tardes mi amor,
la noche no está lejana
el frio ya va llegar y...
No te verán mis ojos?
Mi corazón te aguarda!
(en este entardecer Veronica te aguarda Walter)
El Amor ( Dedicada a la Carolina y Igor en su 9º aniversário)
...Ahora les voy a mostrar un camino mas excelente:
Si hablo en lenguas humanas y angelicales ,
pero no tengo amor,
no soy más que un metal que resuene
o un platillo que hace ruído...
Si reparto entre los pobres
todo lo que poseo,
y si entrego mi cuerpo
para que lo consuma las llamas,
pero no tengo amor,
nada gano con eso...
El amor no es envidioso,
ni jactancioso,
ni orgulloso,
No se comporta con rudeza,
no es egoísta,
no se enoja fácilmente,
no guarda rencor.
El amor no se deleita en la maldad sino
que se regocija con la verdad.
todo lo desculpa,
todo lo cre,
todo lo espera,
todo lo soporta...
Ahora ,pues,
permanecen estas tres virtudes:
La fé,
la esperanza
y el amor...
Pero la más excelente de ellas
es el amor...
(El mayor y más verdadero poema )
Si hablo en lenguas humanas y angelicales ,
pero no tengo amor,
no soy más que un metal que resuene
o un platillo que hace ruído...
Si reparto entre los pobres
todo lo que poseo,
y si entrego mi cuerpo
para que lo consuma las llamas,
pero no tengo amor,
nada gano con eso...
El amor no es envidioso,
ni jactancioso,
ni orgulloso,
No se comporta con rudeza,
no es egoísta,
no se enoja fácilmente,
no guarda rencor.
El amor no se deleita en la maldad sino
que se regocija con la verdad.
todo lo desculpa,
todo lo cre,
todo lo espera,
todo lo soporta...
Ahora ,pues,
permanecen estas tres virtudes:
La fé,
la esperanza
y el amor...
Pero la más excelente de ellas
es el amor...
(El mayor y más verdadero poema )
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