Yo pienso que:

Los poetas,cuando escriben novelas, suelen hacer como si fuesen Dios mismo y pudieran abarcar con su mirada toda una história humana, comprenderla y exponerla como si
Dios mismo la relatase, sin velo ninguno, revelando en todo momento su más íntima esencia...
Yo, no puedo hacerlo así, como tampoco los poetas. Pero mi história me es más importante que a cualquer poeta l suya, pues es la mia y es la história de una mujer - no la de una mujer inventada, posíble o inexistente en cualquer forma, sino la de una mujer real, única y viva...
Hoy se sabe menos que nunca lo que es eso... Lo que es eso, lo que es una mujer realmente viva... Y se lleva a morir bajo el fuego a millares de mujeres, cada una de las cuales es un ensayo único y precioso de la naturaleza...
Si no fúeramos algo más que indivíduos aislados, si cada una de nosotras pudiese realmente ser borrada por completo del mundo por una bala de fusil, no tendría ya sentido alguno relatar hisórias... Pero cada una de las mujeres no es tan solo ella misma; es tambien el punto único, particularísimo, importante siempre y singular, en el que se cruzan los fenómenos del mundo, solo una vez de aquel modo y nunca más... Así, la historia de cada mujer ( o hombre) es esencial, eterna y divina y cada mujer, mientras viva en alguna parte y cumpla con la voluntad de la naturaleza, es algo maravilloso y digno de toda atención... En cada una de las mujeres se ha hecho forma el espíritu, en cada una padece la criatura, en cada una de ellas es crucificado un redentor... Mui pocos saben hoy lo que es una mujer... Muchos lo sienten, y , por sentirlo, mueren más aliviados, como yo moriré más aliviada después que termine de escribir mi historia .
No soy una mujer que sabe...He sido una mujer que busca y no lo soy aún, pero no busco ya las estrellas ni en los libros: comienzo a escuchar las enseñanzas que mi sangre murmura en mí. Mí historia no es agradable, no es suave y armoniosa como las historias inventadas; sabe a insensatez y a confusión, a locura y a ensueño, como la vida de todas las mujeres que no quieren mentirse a sí mismas.
La vida de toda mujer es un camino hacía sí misma, la tentativa de un camino, la huella de un sendero. Ninguna mujer ha sido por completo, ella misma; Pero todas aspiran a llegar a ser lo, oscuramente unas, más claramente otras, cada una como puede. Todas llevan consigo, hasta el fin, viscosidades y cáscaras de huevo de un mundo primordial... Alguna no llega jamás a ser mujer, y sigue siendo ardilla o hormiga... Otra es mujer de medio cuerpo arriba, y el resto, pez... Pero cada una es un impulso de la naturaleza hacia el hombre.
Todos tenemos orígenes comunes: las madres; Todos nosotros venimos de la misma sima... Pero cada uno - tentativa y impulso desde lo hondo - tiende a su propio fin... Podemos comprender unas a otras, pero solo a si misma puede interpretarse cada una.

Rara Labor

Leyendo un claro dia
mis bien amados versos,
he visto en el profundo
espejo de mis sueños
que una verdad divina
temblando está de miedo
y es una flor que quiere
echar su aroma al viento.

El alma del poeta
se orienta hacia el misterio.
Solo el poeta puede
mirar lo que está lejos
dentro del alma, en turbio
y mago sol envuelto.

En esas galerias
sin fondo, del recuerdo,
donde las pobres gentes
colgaran cual trofeo
el traje de una fiesta
apolillado y viejo,
allí el poeta sabe
el laborar eterno
mirar de las doradas
abejas de los sueños

Poetas, con el alma
atenta al hondo cielo,
en la cruel batalla,
o en el tranquilo huerto,
la nueva miel labramos
con los dolores viejos,
la veste blanca y pura
pacientemente hacemos,
y bajo el sol bruñimos
el fuerte harnés de hierro.

El alma que no sueña,
el enemigo espejo,
projecta nuestra imagen
con un perfil grotesco...

Sentimos una ola
de sangre, en nuestro pecho,
que pasa... Y sonreímos...
Y ... A laborar volvemos.

Bienvenida Mañana

Daba el reloj las doce...
Y eran doce golpes que ,
metálicos y secos, herian...
...Mi hora! - grité -
El silencio me respondió:
- No temas;
Tu no verás caer la última gota
que en su pálpabro tiembla.
Dormirás muchas horas,
todavia sobre la orilla vieja,
y encontrarás en una mañana pura,
amarrada tu barca ,
a otra ribera ...
( a un amigo mui especial, que me está
enseñando como llevar esta barca )

Hoy He Dejado De Amarte

Hoy he dejado de amarte,
he tomado de nuevo mi camino
y no caminaré de tu mano el tuyo...

Hoy volverán mis dias normales
quedarán atras los compartidos
que solo mitad eran mios...

No me aferraré a tu recuerdo
y no veré mi vida atravez de tus ojos
ni escucharé mi voz en tus latidos...

Hoy no veré tus palabras
y no oiré lo que dicen tus ojos,
voy a olvidar tus sueños
que pensé mios...

Hoy no soñaré despierta contigo,
ni viviré contigo en sueño,
hoy dormiré sola
aunque nunca te tuve comigo...

Hoy al despertar no invocaré
tu nombre con mis suspiros
ni pretenderé que los tuyos sean mios...

Hoy, despues de tanto esperar
no tengo más lo que hacer
he comprendido que nunca
a mi llegarás...

Hoy... He dejado de amarte...
y no es que no te ame,
hoy al fin,
vuelas sin mi !

(dedicado al amor más importante de mi vida...
Amor que ya no es
y que nunca será...)

Trabajo Inutil

Y ha de morir contigo el mundo mago
donde guarda el recuerdo
los hálitos puro de la vida,
la blanca sombra del amor primero,
la voz que fue a tu corazón,
la mano que tú querias retener en suenos,
y todos los amores que llegaran al alma,
al hondo cielo...

Y ha de morir contigo el mundo tuyo,
la vieja vida en orden tuyo y nuevo...
las rosas y crisolis de tu alma
trabajan para el polvo y para el viento...

Triste Engaño

Cuando el alma recuerda la esperanza de que nutrió su juventud,
compreende que la vida es engaño y luego empreende soñar
que fue lo que no fuera;
Avanza así como sus sueños, mas no alcanza lo que esperó,
soñando se defiende y llega al fin aquela que nos prende
con el lazo de la última membrana...
Para ver la verdad , no hay mejor lumbre que la lumbre del ocaso
y que luego el verdor, trueca en herrumbre:
lanzadera fatal urde el ocaso de la vida,
a la postre , es un fracasso.

Hastio

Passan las horas de hastio

en el amplio cuarto sombrio

donde empecé a soñar...



Del reloj arrinconado,

que en la penumbra clarea,

el tictac compasado

odiosamente golpea...



Dice la monotonia

de cada minuto que pasa:

un dia es como otro dia:

hoy es lo mismo que ayer...



Cae la tarde. El viento agita

el parque triste y dorado....

Que largamente, comigo,

tantas horas ha llorado...